Michael Tolliver est mort

Dans son Autobiographie érotique, Bruce Benderson souligne à quel point que ce qu’il représente, ce qu’il est, presque malgré lui, -un homosexuel nord-américain de plus de cinquante ans- est devenu aujourd’hui une incongruité. Survivant du sida et des années de lutte pour les droits civiques, il ne se reconnaît plus dans une communauté homosexuelle qui cherche à tout prix à intégrer le modèle dominant qu’elle a si longtemps combattu.
Partant de la même situation, Armistead Maupin aboutit à une toute autre conclusion. Dans le vrai-faux dernier volume des Chroniques de San Francisco, son double de fiction ne cesse de s’interroger sur le sens que doit prendre l’arrivée de l’âge chez un gay séropositif, et la réponse qu’il donne à ce questionnement est finalement assez déprimante. Tout au long du livre, au fil de rebondissements poussifs (comme si l’abandon de la contrainte d’une écriture de feuilletoniste alourdissait l’imagination de l’auteur), Michael Tolliver s’efforce, avec une volonté de boy-scout, d’intégrer à tout prix une norme sociale qui lui semble désormais la seule garantie d’une vieillesse paisible.
Jusqu’alors, en prenant les chemins détournés de l’ironie camp, en diffractant dans des personnages excessifs et stéréotypés toutes les attitudes qu’il est possible d’adopter face aux enjeux politique d’une époque, Maupin arrivait à rendre légers les problèmes qu’il évoquait. Sa description douce-amère de l’échec des tentatives collectives pour vivre autrement sa liberté et ses désirs, le fracassement des utopies des années 70 sur la dureté glacée des années Reagan, hantées par le sida et l’obsession de la réussite individuelle constitue pour moi l’essentiel du charme de son œuvre. Or le dernier épisode est entièrement rythmé par les longs monologues de Tolliver/Maupin qui se félicite d’être à la fois, et dans le désordre, débarrassé d’une libido trop envahissante, toujours en vie, propriétaire de sa maison et marié.
L’insistance sur « mon mari » n’est pas sans évoquer une autre figure accablante de l’assagissement tardif. Tout ça pour ça, les péripéties innombrables, au grès des différents tomes, sur la vitalité du désir, la multiplicité des choix de vie, le refus du conformisme se dissolvent finalement dans le jacuzzi où Michael et Ben se prélassent, heureux, mariés, normaux.

Post temporaire

Le groupe Cinq ans de droite, j'ai besoin d'amour est heureux de vous offrir ce pur moment de jubilation militante :

les résultats des municipales 2008
photographie prise au siège du parti socialiste, dimanche soir

Etait-ce à Londres, Rome ou Rennes ?

Dans la rue (ou ailleurs), des gens disent parfois des choses comme :

Une blonde avec une frange en biais et une combinaison avec des étoiles dorées dessus : - "C'est trop dommage, on vient juste de décrocher l'expo... Il y avait du graph, des vidéos, des objets... Tous les artistes s'exprimaient sur le même thème, c'était très riche, super créatif ! Ouais, c'est ça, c'était sur le thème du beignet... enfin, je veux dire, du donut."

Sur un ton presque angoissé, une quarantenaire en "fourrure sportswear", au téléphone, : -"Non, mais toi, par exemple, tu fais une sauce avec les moules ?"

Sur le trottoir, une brune jolie et énervée : -"et tu lui diras, hein, que sa copine, la blonde, là, c'est une grosse moche !"

-"Mais Rennes, c'est socialiste comme municipalité ?"
-"ben oui, regarde, y'a des vélibs"

Au vrai chic parisien

L'avantage de cette péripétie, au-delà du vertige lacanien (oui, je n'hésite pas) qui me saisit quand j'entends le fils parler exactement comme le père (vivement une enquête de Mireille Dumas sur la question), c'est la multiplication des micro-trottoirs réalisés au péril de leurs vie par des reporters audacieux en direct de l'avenue du Roule (ou, pour ceux dont les vaccins sont à jour, carrément avenue Peretti). Cela nous vaut d'inoubliables séquences qui nous rappellent que toute la société n'est pas devenue une immense classe moyenne informe et flasque et que, à l'Ouest de la capitale, certains se battent toujours pour faire exister de vraies valeurs.

Giving me head / On the unmade bed

juste un clique

N'importe quoi (post temporaire)

And he pisses like I cry / On the unfaithfull love

Depuis les fenêtres de l’Eleven, je distingue un peu mieux le dessin de cette ville mais je crois que je n’y comprends rien. Au gré des rues, une mélancolie d’eau stagnante laisse parfois la place à une quiétude presque palpable, dans le soir du béguinage ou le long de l’Elegantier désert.

il suffit de cliquer

Wishin' & Hopin'

Ce Noël s’annonçait improbable, mais en fait non. Il fut finalement modérément familial, tranquille et doux, émaillé de quelques répliques impérissables :
- «Pour le dîner du 24, tu fais sobre». «D’accord, sobre, mais chic !»
- «Et toi, ton projet de vie, c’est plutôt quoi ?». «Euh, là, c’est de tenir jusqu’à la bûche»
- «Non, c’est vrai, vous en pensez quoi : chez Ladurée, c’est les cassis les meilleurs, non ?»
- «Et vous survivez hors du 3e ?» «Oui, ça va. Et puis les jumelles sont dans la même crèche que le petit de Mazarine Pingeot, donc on est pas dépaysé»
- «Tu comprends, il n’avait pas d’alliance, je me suis mise à espérer… tu penses… sa femme vient de le rejoindre… Non, à mon avis, mon prince charmant a décidé de faire du trekking en Colombie il y a six ans et depuis il est retenu par les Farc». «Te plains pas, il aurait pu choisir le circuit découverte en Mauritanie»
- «Profitez-en bien, j’ai fait tellement de cadeaux que normalement je suis sous tutelle le mois prochain»
- «Tu as vu, je t’ai pris un week-end de charme pour deux, hein, au cas où…»
- «C’est joli cette guirlande qui clignote de façon aléatoire» «Ce n’est pas aléatoire, c’est du morse, c’est le sapin qui dit : je viens de Laponie, sortez-moi de là !»

Ceux qui m’aiment ont pris le train (de banlieue)

Pour la dernière fois, je refais ce trajet que j’ai accompli irrégulièrement pendant plus de six ans. Le métro, la gare du Nord, les voies 30 à 34, les wagons surchauffés du RER, le bus, le hall sinistre de la fac, le labyrinthe des escaliers et des couloirs. Mais c’est le jour de l’adoubement, alors je ne suis pas seul et tout me paraît découpé dans une réalité différente, plus nette et plus lointaine à la fois.

La phrase est tellement attendue (« Monsieur, après délibération, le jury etc.… ») que je n’entends rien. Puis tout le monde se lève, et pendant l’heure qui suit, tous les éléments de ma vie, amis, famille, amant, frères, professeurs, collègues, sont réunis dans le décor improbable d’une cafétéria universitaire éclairée au néon. Un sourire idiot ne quitte pas mon visage.

Sur le pont de la Concorde, le vent glacial me fait perdre une partie des mots de Marc. Je répète dans le téléphone que je lui raconterai tout le lendemain mais que là, il m’attend. Je l’entends malgré tout me demander, ironique mais pas seulement, si c’est la plus belle journée de ma vie. Je réponds non, bien sûr, "la plus belle est à venir". Le doute est pourtant permis lorsque je me retourne pour regarder encore une fois les lumières de la place puis que je m’engouffre dans le métro et que je le retrouve dix minutes plus tard, une cigarette au coin des lèvres, assis tout seul sous le chauffage au gaz de la terrasse déserte et tranquille. Derrière la vitre embuée, la salle du café se devine chaleureuse et bondée. Une troisième journée commence à la nuit, et achève tous les changements qui m’auront fait, sans que je comprenne bien comment, changer définitivement de statut.

j'ai fredonné ça pendant trois jours

Proletarier alles Länder vereinigt euch

Dîner de fin de semaine, conversation alcoolisée :

Un ami : - "Les stewards, ils poussent un peu quand même. Ils ont pleins d’avantages, ils ont les jours de repos… »
1 - : « Ouais mais tu sais, dans les luttes syndicales, vu de l’extérieur, les grévistes ont toujours l’air de défendre des avantages acquis alors que la réalité est parfois pas facile."
Un ami - : "Attends, c’est bon, on les connait les stewards, à Air France, ils sont plutôt bien payés, ils n’ont pas beaucoup d’impôts et ils peuvent même déclarer leur brushing en frais réel!"
Un autre ami - : "Non, c’est vrai, ils réclament les mêmes primes que les pilotes mais franchement, faut faire la nuance, s’ils arrêtent de servir les plateaux repas, l’avion peut quand même décoller et atterrir."
Un ami : - "Peut-être même mieux, d’ailleurs..."
1 – : "Je ne suis pas d’accord ! Tu me ressers, là, s’il te plaît, non, non, je reste au blanc..."
Un autre ami : -« Et puis c’est bon, ils ont la possibilité de se faire sucer dans les toilettes sur les vols long courrier, si c’est pas un avantage professionnel, ça… »
1 - : "Merci d’apporter ton expérience au débat. Je vous trouve limite Medef sur la question. Leurs revendications ont l’air fondées quand même, sur les rythmes de travail par exemple."
Un ami - : "C’est ça, les "rythmes-de-travail" à Air France. Me fais pas rire, avec les premiers froids, j’ai les lèvres qui gercent."

From here to eternity

il suffit de cliquer

35constant

Juste un clique et les Surfs qui chantent Pas trop jeune en direct de Madagascar.
Mais pourquoi Madagascar ?

Madame

Je reprends au vol une suggestion de Sa Majesté.

Chacun son tour

Cet air-là (De la reprise ou Le ukulélé postmoderne)

Une mauvaise reprise, on voit bien ce que c’est. La version de Creep par Korn (je croyais jusqu’alors que c’était juste une marque de t-shirt moches pour adolescents assortis) est un bon exemple. C’est plat, sans intérêt et moins bien que l’original, la seule innovation résidant dans les gémissements geignards du chanteur.
Mais ceci dit, une reprise, c’est souvent comme ça : pas beaucoup mieux, juste un peu différent. Et pourtant, je traque inlassablement les versions nouvelles de mes chansons préférées. Je ne suis pas le seul, c’est même devenu un sport très prisé, permettant à ceux qui le pratiquent de déployer une érudition décalée bien dans l’air du temps.
Une petite rengaine récemment re-revisitée permet d’illustrer assez clairement cette idée fumeuse à laquelle je tiens : la reprise, c’est un truc du moment. Bon, d’accord, c’est aussi une pratique vieille comme la chanson, mais le goût de l’époque pour les versions décalées, amusantes, inattendue, bref « improbable » (autre mot très 2007, un peu comme "décomplexé") en infléchit le sens.
Faire une reprise, c’est désormais surtout une bonne façon de faire le malin. Exemple :

En 1969, France Gall, encore fraîche et déjà dotée de cette insupportable voix de crécelle qui rend inexplicable la longévité de sa carrière, enregistre une ritournelle écrite par papa. C’est une pure rengaine yé-yé : une jeune fille évoque ses histoires sentimentales pendant que des chœurs nasillards font ah-ha-ha sur fond de mellotron.

Déjà disponible

Epargnez-vous la rentrée littéraire :

on clique ensemble, c'est tout

Genau im Mittelpunkt der Welt (2)

lui : Alors, Madrid ou Berlin ?
1 : - comme tu veux
lui : - ne dis pas « comme tu veux »
1 : - alors Berlin !

Cake or Death

Derrière les bottes et la légende, un compositeur dont les chansons font sourire et pleurer. Et l’auteur de duos parfaits. Cela aurait pu être la leçon de chant infligée à Nancy par papa ou le Summer Wine de saison, mais je préfère encore sa façon de demander du feu.

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Genau im Mittelpunkt der Welt

Rions un peu (en attendant la mort)

"Encore une de ces journées à la Bergman, je le crains"