Mon truc en plume (ploc)

C’est la rentrée, c’est la reprise de ces activités physiques destinées à m’empêcher de me ramollir physiquement et socialement. Coordination, rapidité, travail des adducteurs et maîtrise de la conversation insipide « Comment se sont passées tes vacances ? Et les enfants vont bien ? Dis bonjour à Marie-Christine de ma part ». Depuis 2 ans maintenant, je retrouve chaque année mon club de badminton et mon partenaire attitré, adversaire en simple et coéquipier en double, le beau (je n’allais tout de même pas choisir sur des critères sportifs) J.
Eternel étudiant en sociologie, il tente de m’expliquer l’interaction chez Goffman pendant l’échauffement (ploc, ploc) puis m’inflige des défaites cuisantes à coup de smashs assassins et d’amortis exaspérants (ploc). Je lui pardonne ces humiliations régulières pour le simple plaisir de retrouver ses invraisemblables t-shirts jaunes ou oranges, ses shorts de basket xxl, ses yeux bleus, ses lacets défaits qui l’arrêtent en plein échange (un peu agaçant ça, quand même, surtout quand on mène contre M. et B. les deux blaireaux du clubs, particulièrement doués pour se congratuler bruyamment à chaque point gagné et pour se savonner l’entrejambe en vantant les mérites de leurs voitures -je les suspecte d’ailleurs de passer leurs samedi après-midi à faire l’inverse-) et sa barbe de trois jours.

Melle Bruno le murmure :
"le badminton / sous un ciel d'automne / c'est à se damner..."
il suffit de cliquer

Pan Mun Jon

Pour K/P.B. qui, au loin, m'en veut d'être aussi inconstant.

A l'arrière des taxis (ils s'aimaient)

Depuis plus de dix jour, grâce/à cause de Mr _Snoop_.
Et l'autre soir, en illustration idéale, F. et S. qui s'aimaient à l'arrière de mon taxi.

leurs mains qui glissaient sur leurs skins / se perdaient sur la moleskine

GA mène l’enquête

Mieux q’un Perdu de vue avec feu Patrick Sébastien, cette photo a permis à ce jeune homme de se reconnaître.
La promesse faite depuis des années par les thuriféraires d’internet se réalise enfin : des amis dans le monde entier, des connexions improbables, les distances abolies, l’amour sur la Terre. Mais pour cela, secret jusqu’ici bien gardé, il m’aura fallu poser nu pour Mr Tunick. Alors une dernière fois (promis), je m’exhibe :

Show me your tits

Un moment d'inattention, et Mr The- en profite pour poster sur l'un de mes films préférés. Showgirls, donc, effectivement ahurissant remake de All about Eve, entiérement inversé : Las Vegas vs la côte est, des vieilles stars rescapées des débuts du cinéma hollywoodien vs un casting improbable de jeunes louves et de vieux ringards, l'univers du théâtre intello vs le strip tease. Surtout, ce film apparaît comme une étape logique dans l'oeuvre de Verhoeven, toute entière occupée à démonter les obsessions de la société américaine. Nomi Malone veut réussir, elle y arrivera à tout prix. Exactement à tout prix. Le choix de Berkeley, oie blanche des teen-soap, est génial, puisque l'actrice comme son personnage accède à la célébrité en y laissant sa réputation. Et Gina Gershon... (dont le personnage de garce presque sensible retrouve un écho dans son apparition dans le Demonlover d'Assayas).

"Et je me souviens, je me souviens très bien de ce que je t'ai dit ce matin là..."

L'inhabituelle douceur du temps et le soleil qui brille toujours, déjà un peu plus blanc que ces dernières semaines : ici comme ailleurs, c'est décidément l'été indien

Une chanson pour le dimanche soir (et la semaine à venir ?)

Ce n'est pas une averse brutale qui y changera quoique ce soit : il fait beau, l'air est doux, les arbres commencent juste à roussir : c'est l'été indien. Et en cette fin septembre, je suis les hésitations d'un garçon qui me laisse des messages pour me dire qu'il à hâte de me voir, mais qu'il ne sait pas quand. Un pas en avant, deux en arrière, mais serrés l'un à l'autre, la reprise tango par Pascal Comelade du succès de Joe Dassin s'impose : il suffit de cliquer

Hmmm... certes

La soirée s'annonce conceptuelle (il suffit de cliquer)

La vie, des fois... (au fond des bois)

driiing, drriiing, drriiing
Ouais, bon, ça commence à être pénible cette sonnerie rétro idiote, bon, c'est qui... oh putain ! (je recrache mon granola, j'inspire, je décroche)

lui : -"allô, allô, tu m'entends ? ouais, c'est moi"
1 : -"euh, ouais, euh... salut, euh... je t'entends mal"
lui : -"oui, c'est normal... bon, je suis désolé je t'avais dit que je t'appelerai plus tôt mais là, j'ai été super pris et "
1 : -"euh, je t'entends vraiment mal... t'es où là ?" (un don pour la conversation)
lui : -" ccrrr... ben en fait je suis avec un copain, on est dans la forêt de M*** enfin carrément dans la forêt, quoi"
1 : -" ???? "
lui : -"... ah là ça passe mieux... on est venu pour écouter le brâme du cerf, enfin je te raconterai, je vais pas rester longtemps, là"
1 : -"le brâme du cerf..."
lui : -"ben ouais, tu sais, c'est la saison..."

Mode aléatoire

Reprenant l'idée à Mr The-, je tente un mode random de mon stock MP3 en image :

Quelle importance ? (nous ne nous reverrons jamais...)

L’autre fois, soirée "célibataires" avec un groupe de copains. Ambiance détendue, regards plus ou moins appuyés, conciliabules, remarques amusées, drague légère. Me reviennent alors inévitablement, en bande-son parfaite, les paroles de la chanson de Katerine, où se résument toutes les phrases idiotes de ces conversations qui dissimulent à peine le désir ou l’indifférence. (il suffit de cliquer)

Suivez le guide

Aujourd'hui, je fais le guide, là :

"et je le voudrai nu"

Bon, ça suffit, allez vous rhabiller

Je suis sur cette photo, là...

ENCORE UN PEU ?

Dernière prise de vue ce matin. Imprévue, réservée aux participants de la journée de dimanche, elle a lieu en plein centre de Lyon. Même rituel, avec Spencer Tunick cette fois ci plus accessible qui passe parmi les groupes et répond aux questions en souriant.
La première vue à lieu sur la passerelle qui relie l’église St Paul à la Place des Terreaux. Pour ne pas bloquer trop longtemps la circulation (ni, visiblement, s’attirer vraiment des ennuis avec la police municipale qui tolère là un événement qu’elle ne maîtrise pas), nous nous déplaçons en courant, nus donc, sur la place de l’église puis sur les quais. La passerelle vibre sous nos pas, il fait (toujours) froid. La présence des passants, les gens aux fenêtre, le visage ahuris des passagers dans les bus et de ceux qui se rendent au travail rendent le moment très joyeux.
Une dernière prise se fait dans un escalier du vieux Lyon. Les corps encore bronzés par l’été ont la même couleur que les crépis rosés des maisons renaissances. Debout, les yeux fermés, je peux même entendre le petit déclic de l’appareil.

COMMENT JE ME SUIS DESHABILLE… (OU MA VIE SOCIALE)

« Vous allez être tout nu, c’est ça ? » :

Dimanche, 4 h. 30 du matin (gnnni ?), je hèle un taxi sur le pont de la Guillotière et lui indique la destination (que je m’étais engagé à tenir secrète) : le port Herriot. Engagement visiblement mal respecté par d’autres puisqu’il me demande aussitôt : « ah, c’est pour la photo ? ». Je réponds oui et du coup il me jette un regard à la fois perplexe, un peu inquiet et franchement amusé. A chaque feu des boulevards Saxe puis Jaurès, il hasarde une nouvelle question « mais, c’est qui , là, le photographe ? et il fait ça pour quoi ? et vous êtes juste volontaire ?» pour arriver à poser celle qui lui brule les lèvres depuis le début « Et vous allez être tout nu, c’est ça ? » « Exactement ! ». Il est 4 h.4 5, je ne suis pas très réveillé, mon enthousiasme est intact.
Une idée du travail de Tunick :

Les choses

J’achète parfois, irrégulièrement, des paquets de brosses à dent à l’usage des garçons qui passent la nuit chez moi. Je prends des modèles différents du mien pour ne pas les confondre, souples, normales, par lot de trois ou quatre. Je reprends cette habitude à R., le premier avec qui j’ai dormi toute la nuit juste après l’avoir rencontré (cette attention traduit d’ailleurs parfaitement les rapports qu’il entretient avec ses amants de passage : un peu de douceur, une grande attention au bien être de l’autre et la mise à distance de l’affectif par une gestion strictement matérielle des relations intimes : ton café est sur la table / si tu veux qu’on se revoit tu m’envoie un texto à ce n° là / claque bien la porte en partant / tu peux prendre une des brosses à dent, là)
Sous le blister orange, avec leurs couleurs un peu criardes et leur disponibilité facile de produit de grande consommation, elles sont l’illustration la plus crue d’une partie de mon existence.

Si les symptômes persistent

Comme une lumière violente regardée un peu trop longtemps et dont la forme colorée persiste encore sous les paupières fermées, l'image de ce garçon me poursuit après plusieurs jours.
Je me retourne dans la rue sur les tous les blonds qui passent, je vérifie bien que ce n'est pas lui, là, dans le bus, avec le même t-shirt orange, qu'il n'est pas dans la salle de lecture de la bibliothèque, ni à la cafétéria de la fac, qu'il ne s'attarde pas aux terrasses des cafés malgré ce soleil inhabituel. Je voudrais juste que le hasard le dépose une nouvelle fois devant moi, comme un de ces morceaux de bois après les grandes marées, un bois flotté, lisse et doux. Je ne veux pas le traquer, je ne veux pas le rechercher, je veux le retrouver et lui dire, d'un air détaché (mais comment ?) que nous n'avons peut-être pas, en une seule courte nuit et un long matin, épuisé complétement le plaisir de cette rencontre.
A. se moque doucement et imite, assez bien, Arletty : "Mais enfin ! Paris est tout petit pour ceux qui s'aiment comme nous d'un aussi grand amour !" Je souris (mais pas plus). Je sais que je retrouve mes peurs profondes et que je confonds, encore, séparé et abandonné, désir et envie, terminé et perdu.

Demain, j'enlève le bas

Enfin dimanche... et le haut aussi, si j'ai bien lu.

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manière irrévocable et autorise, l’utilisation et la reproduction par Spencer Tunick/Naked
Pavement de toute photographie et enregistrement audio et vidéo qu’il ou toutes les personnes autorisées par lui pourrait faire de moi, et ce quel que soit le but, sans demander aucune compensation. Tous les négatifs et les photographies, les enregistrements audio et vidéo, toute prise de vue constituent la propriété inaliénable de Spencer Tunick/Naked Pavement.
Je certifie être majeur (dans le cas contraire, vous devez être accompagné par un parent ou tuteur, et devez contacter La Biennale d’art Contemporain de Lyon ou Art/Entreprise avant l’événement). Je comprends pleinement et, par-là même assume tous les risques et dangers encourus que pourrait entraîner la participation à cet événement artistique. Je participe volontairement et j’assume toute la responsabilité d’un quelconque dommage corporel pouvant subvenir à la suite d’un accident dans le cadre de ma participation à cet événement. Je comprends que moi, mes représentants légaux ainsi que mes successeurs cèdent mes droits et renoncent à toute réclamation et action en justice pour blessure, atteinte à la propriété intellectuelle, mort, ou quel qu‚autre dommage subi présentement ou dans le futur, causé par un acte de négligence de la part de La Biennale d’art Contemporain de Lyon, Art/Entreprise, Spencer Tunick/Naked Pavement ou ses représentants.
Autorise gracieusement (là, c'est le passage que je préfère) la Biennale d’Art Contemporain de Lyon (Siret 315 605 535 00048), après avoir reçu l’autorisation de Spencer Tunick, à diffuser et reproduire mon image à des fins d’exposition lors de la Biennale d’art Contemporain de Lyon 2005 et en vue de la promotion et l’information autour de la manifestation « la Biennale d’art Contemporain 2005 ». Cette autorisation vaut pour la durée légale, le monde entier pour toute diffusion par tout moyen de représentation publique notamment télévisuel, audio, numérique, Internet et sur tout support de reproduction notamment sur support papier (presse), numérique (Cd-Rom….).

SIGNATURE_______________1constant

Résolution

Allez, à la bibliothèque. Sans internet, sans GA, sans téléphone, sans Mp3. Je finirai bien par terminer la lecture de cet ouvrage, par réfléchir un peu, par écrire quelques lignes.

Chanson de l'été

La voix mouillée de Juliet et les beats asséchés de Jacques Lu Cont m'ont accompagné tout l'été. (il suffit de cliquer)

"La Baule, esprit jeunes pop."

Je sens que l'université d'été des jeunes de l'UMP à La Baule peut devenir un événement à la fois plus drôle que le festival d'humour de Montréal (cela ne devrait pas être trop difficile, les Québecois s'obstinant à considérer Anne Roumanoff comme une comique amusante, au premier degrés) et, partant, plus branché que le FIB à Bénicassim (là, je m'avance un peu).

Kondratieff

Eté 1992. pour la première fois, je voyage seul. Etudiant mal dégourdi et provincial craintif, ce séjour au Maroc est pour moi une expédition. L’avion atterrit très tôt à l’aéroport de Marrakech, je dois rejoindre ensuite Rabat par le train. Par la fenêtre du compartiment, je regarde les paysages jaunis du moyen Atlas. Mon voisin m’offre des figues de barbarie. J’essaye de comprendre le nom des stations pour ne pas me tromper et bien descendre à la gare Mohammed V. Dans la cohue, sur le quai, M. m’attend avec ses parents. Pendant plus de dix ans, ils seront mon autre famille.