Kondratieff

Eté 1992. pour la première fois, je voyage seul. Etudiant mal dégourdi et provincial craintif, ce séjour au Maroc est pour moi une expédition. L’avion atterrit très tôt à l’aéroport de Marrakech, je dois rejoindre ensuite Rabat par le train. Par la fenêtre du compartiment, je regarde les paysages jaunis du moyen Atlas. Mon voisin m’offre des figues de barbarie. J’essaye de comprendre le nom des stations pour ne pas me tromper et bien descendre à la gare Mohammed V. Dans la cohue, sur le quai, M. m’attend avec ses parents. Pendant plus de dix ans, ils seront mon autre famille.

Eté 2005, pour la première à nouveau depuis près de 10 ans, je voyage seul. Mes Ray-Ban alternativement levées sur le front ou baissées sur mes yeux (tête à claque même à 23h, évidemment), la besace en bandoulière, j’attends que ma valise passe sur le tapis roulant. J’ai l’air blasé et déplaisant du trentenaire urbain en transit. Je donne au taxi l’adresse de B., je baisse la vitre et regarde défiler les immeubles de Gran Via. Sur la terrasse de l’appartement, une bande de garçons m’accueille en riant.
J’en prends pour dix ans ?