dis, dis moi, ne dis rien, dis le moi

il dit « d’accord » / il dit « ça te dirait de voir la mer ? » et je dis oui / il dit « super » sans sourire / il dit souvent rien / il dit querido / il dit « à bientôt » et je me force à y croire / il dit « ne dis pas comme tu veux » / il me regarde essayer de dire ce qui me tord parfois le cœur, en souriant. Il dit qu’il trouve ça attendrissant puis il éclate de rire ; dans ses yeux que je fixe, les pupilles très étroites laissent toute la place au jaune foncé de l’iris / il dit mon nom d’une voix rauque / il en dit le moins possible.

je lui en dis beaucoup mais jamais l’essentiel / je dis son prénom en accentuant, sans le vouloir, la deuxième syllabe / je ne lui dis pas mon trouble / je ne luis dis pas ces petits gestes stupides que je fais rituellement avant de le voir, comme autant de talismans / je ne lui dis pas le goût que j’ai pris maintenant à retrouver son goût / je ne lui dis pas la place qu’il prend / je ne lui dis pas ce que je ne sais pas dire et qu’il semble ne pas vouloir entendre

Mais ma main sans trembler sur son cou ne dit pas autre chose