Mort d'un personnage (le vison de Madame Pompidou)

Je suis né l'année où cet album fut interdit. Pas assez vite pour empêcher mes parents de se le procurer, il a rejoint la bibliothèque en rotin installée dans les toilettes du premier étage. C'est là que je l'ai lu des dizaines de fois. Je n'y comprenais rien. Les vignettes faisaient défiler des noms inconnus (Danielou ? Aron ? Deferre ?) et de drôles de figure (avec une prédilection pour celle de Poniatowski qui n'apparaissait que pour dire enculé). Il y était question de la vie que menait à l'Elysée un couple étrange formé d'un homme aux énormes sourcils noirs, la cigarette toujours au coin de la bouche et d'une grande femme blonde et chevaline.

Depuis, j'ai pris l'habitude de dire que je suis né sous Pompidou. L'évocation de ce nom impossible fait défiler tout un panorama de voies sur berge et de tours en béton, de tableaux de Mathieu, de plexiglas orange et de couvre-lits en chenille marron.



Plus récemment, une amie conviée à se voir remettre un prix universitaire à l'Institut se fit donner, par le personnel du vestiaire débordé et négligeant, un imposant manteau de fourrure qui n'était évidemment pas le sien mais celui d'une des personnalités invitée pour la circonstance. Nous avions alors tous regretté que, trop honnête, elle l'ai rendu à sa propriétaire légitime. Affronter le froid de novembre et aller travailler enveloppé(e) dans le vison de Claude Pompidou, ça, c'était le vrai chic.