And he pisses like I cry / On the unfaithfull love

Depuis les fenêtres de l’Eleven, je distingue un peu mieux le dessin de cette ville mais je crois que je n’y comprends rien. Au gré des rues, une mélancolie d’eau stagnante laisse parfois la place à une quiétude presque palpable, dans le soir du béguinage ou le long de l’Elegantier désert.

Au musée Van Gogh, son prénom est partout. Je m’abstrais difficilement de la contemplation d’un grand Van Dongen rouge et bleu. Les filles du red district ne sont majeures que par l’effet de leur maquillage épais. Des cheptels ivres morts d’Anglais et de Russes les insultent au travers des vitrines. La bière est bon marché, les bars à demi-déserts. Les Hollandais sont en majorités des touristes et les vrais locaux me dépassent d’une tête. Sinon, tout est comme dans la chanson, à l'exception près que l'on ne voit jamais vraiment le port.